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Calaveras Literarias

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Voz de Tinta

Con el fin de conmemorar y celebrar la tradición de los Muertos, nos dimos a la tarea de convocar a la comunidad literaria de Voz de Tinta a fin de que escribieran y enviaran, cada quien, su propuesta de calaverita literaria. Estos son algunos de los textos participantes.

 

EL TRATO DESHECHO

ARCELIA MEJÍA NAVA

 

La mañana estaba en calma.

La Huesuda se paseaba entre papeles dispersos,

Jorge dormitaba en calma.

 

Se paró frente a su presa bien resuelta la Catrina.

“A este pobre me lo llevo” ──dijo molesta y altiva─

solo tiene hojas en blanco, nada brota de su tinta.»

Se dirigió a aquel Maestro diciéndole cruel y esquiva:

 

“Tus cuentos ya no me creo, tus historias no me inspiran”

¡De mí no has escrito nada y solo veo manchas de tinta!

 

Jorge que escuchaba incrédulo negoció con la visita:

No me lleves, por favor. No es mi tiempo todavía.

Es solo un bloqueo creativo lo que ahora me limita.

Déjame vivir más tiempo y te haré una poesía.

 

Te voy a hacer una historia mejor que la de Dalila

que las cuencas de tus ojos inspiran más que Afrodita.

 

Así el insomne y la muerte al pacto se sometían:

A cambio de un par de versos La Calaca esperaría.

 

Con tinta en mano y papel, el prosista refería la trama

de las andanzas, el nudo, el plot y una lira;

un verso por cada noche entre sus líneas surgía.

 

Las letras se revelaron sedientas a La Catrina,

acompasadas al ritmo de la ansiedad en la tinta,

sobre el blanco de sus huesos se imprimaron infinitas.

 

A La Flaca le encantó el bálsamo de aquel texto.

Se enamoró del Autor.

Se tatuó sobre los huesos

los halagos que el prosista le describió con esmero.

 

La Calaca ,ante esas líneas, se olvidó del pacto hecho.

El Escritor impaciente la observaba con ahínco.

Ante la actitud ansiosa, La Flaca dictó en un grito:

 

“Bloqueo creativo mis huesos ¡Me gusta lo que has escrito!

¡Tengo una cripta vacía y te llevaré conmigo!”

 

LA MUERTE CONSUMIDA

AURORA CASTILLO

 

Estaba la muerte enamorada

e inmersa en su fascinación

con eternizar su pasión soñaba

 

Diseñó un mural exuberante

que al toque de sus manos frías

perdió el color brillante

 

Entonces tomó una pluma

y en sus mismos huesos escribió

una pasión como ninguna

 

Se derritió en cada gota de tinta

pues su corazón al fin latía

en su pálida cripta complacida.

 

 

 

El regalo

Haidy Gutz

 

En el invernadero la muerte se encontraba,

al mejor estudiante el ojo le echaba.

Un regalo entregaría,

quizás el Nobel… ¡pensarías !

 

¡Pero no! Algo más grandioso le esperaría,

al que ha leído hasta los libros de la biblioteca de Alejandría .

Ese que de suerte estaba, quizá un boleto de lotería ganaba ,

¡No ! Algo más grandioso aún le tocaba ,

tampoco que la editorial “pingüino” le publicara.

 

Tanta intriga que a todos ya nos mataba,

¡Que ironía ! ¡La muerte si que es abusada !

Y al final de estas frases el premio apareció

El que está leyendo, cayó

y el bloqueo creativo recibió.

 

 

 

EL PURUX

LORENA BARGAS

 

Andaba la Parca socheando por toditos

los salones y vio al puruxón escribiendo

solito entre los rincones.

In Yaacumech mi chelita murmuraba despacito

te quiero hacer loch un rato, coox hanal luego,

lueguito.

y deslizaba la pluma haciendo corazoncitos.

La parca muy deslumbrada por un amor tan bonito

espero a que se acostara para mecerlo un ratito

la hamaca ya no aguantaba tanto peso del gordito

y a la parca allí perech rejuntada en un ladito.

hacia el piso hecha puch quedó la parca aplastada

y el purux siguió soñando que le escribía a su amada.

 

 

DEL MÁS ALLÁ

JAIME D´ ADAME

 

No sabía de que escribir y escribí de mi muerte.

Mi prosa fue tan buena,

Que la flaca vino a verme.

 

-¡Escriba de mí!-, me dijo -no le voy a llevar-

-Pero que sea bueno-

-Algo alegre, para variar-.

 

Comencé a verla e intenté describirla.

Pero comencé a implorar;

¡Déjame la vida, que quiero vivirla!.

 

La vi sonreír y de mi burlarse.

-No que muy muy-, comentó;

-A usted le falta concentrarse.

 

Al final la calaca con ella me llevó.

Quiso ayudarme,

Y en un frio calabozo me encerró.

 

No contaban con mi astucia, no se asusten al leerme.

Desde el más allá les escribo,

A escondidas de la muerte.

 

 

INVERNADERO *

AIDE MATA

 

La muerte de alumno se disfrazó,

al invernadero de Voz de Tinta llegó,

la vida del maestro Pacheco segó,

pues dijo que de escritores el lugar llenó.

 

De los alumnos salieron miles de versos,

todos ensalzando al maestro,

en el Diario del Sureste,

querían ver impresas sus odas a la muerte.

*Un invernadero es un sistema literario donde se forman nuevos autores y autoras.

 

 

LA CALACA TAMBIÉN ESCRIBE

YOYIMAR

 

La calaca se encontraba

con la pluma en su mano

la hoja blanca estaba

y la tinta corría en vano.

 

Qué cosa más extraña

pensó para sí misma.

Al ver tan feas uñas

del tamaño de una guadaña.

 

Y así sin perder la calma

escuchaba atenta un demo:

“vete a buscar un alma

de parte del supremo.

 

La huesuda frustrada

tinta y papel guardó

fue por el alma guardada

y al señor se la entregó.

 

Terminada la misión

continuó con la escritura

¡Ah! Qué difícil cuestión

ésta la de la literatura.

 

El cuento resultó comedia

El poema guion de drama.

Esto sí es una tragedia

Gimió la huesuda dama.

 

¡Qué tremenda decepción!

se escuchó por todo el mundo.

En medio de la depresión

la calaca regresó al inframundo.

 

 

REDUCTO *

ANA IMELDA CAMPUZANO

 

Estaban apuradas las escritoras de Reducto

Cuando vieron que se acercaba la Muerte

le dijeron bonita, llenita no nos lleves por favor

deja que terminemos la tarea para el profesor

 

En vano fueron sus ruegos, la Muerte

Llegó por ellas vestida muy elegante

con sombrero y traje negro muy relumbrón

y jaló con todas ellas derechito al panteón.

 

*Es uno de los grupos invernadero de formación literaria.

 

 

INVERNADERO

ELIZABETH ARÉSTEGUI G.

 

El invernadero sus puertas abrió

La huesuda con prisa entró

Al maestro sentado encontró

y de las patas se lo llevó.

 

Al panteón lo arrastró

Pero la pluma y el papel olvidó

Así que con fastidio lo regresó.

 

Al día siguiente la huesuda volvió

Con rabia vio que el maestro huyó

Y solo una carta le dejó…

 

 

PLUMA POR GUADAÑA

MAGDA BALERO

 

La calaca de la tumba salió

Y en su prisa se le olvidó

La guadaña en el cajón

Y por un tiempo sólo gimió.

 

Por el panteón deambuló

hasta que en una esquina encontró

la tumba de un escritor

al que la pluma robó.

 

Jorge se llamaba el escritor

con poemas y cuentos nos deleitó

eso a la tilica no le importó

que hasta un selfi se tomó.

 

Dicen que la muerte anda

tachando los poemas y las rimas

de todos los que se atreven

a fallarles la ortografía.

 

MARÍA TERESA PULIDO

 

Llamó a mi puerta, no le quise abrir.

Llamó de nuevo, la vi muy despeinada.

Grité Vete flaca greñuda, de aquí no te llevas nada.

Volví a mi espejo frunciendo el cejo

Y vi a una guapa catrina

Que al fin se peinó

Después de doblar la esquina.

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