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José Juan Cervera
En noviembre, la llovizna llega taciturna, se posa en los recuerdos y envuelve las ofrendas.
Toca a la puerta con aire de añoranza y riega la fibra de raíz que brota en comunidad extendida.
Ampara una sombra que ningún rincón devora, sólo sugiere rastros de siglos enlazados en su vastedad.
La voz y la escritura simbolizan el paso de sus hijos en la mirada que se aguza, resplandeciente y serena, sobre un pulso en equilibrio.
Con ánimo florecido, impulsa los giros del aleteo cósmico, remontando la dispersión de partículas que la avidez sepulta.
Polvo tendrá en las venas la mano que divide, a nadie convocará en su memoria tras el duelo esparcido.
La desolación ocupa el puntal que erige el nombre fatal de su herencia, último en los tiempos del color perdido.
La conciencia negada a reverdecer guarda entre sus bienes un lienzo raído en sus flancos, sin espectador que lo reciba.
Y aquí se oficia el ocaso del cuerpo que se desvanece, brizna que el desasosiego arrastra hacia donde el silencio se oculta.
Nadie responda entonces el llamado de la grisura, pleno en su tenue vista, liso en su densa caída.
