Microficción – LXXXII

By on junio 10, 2021

LXXXII

LO QUE DURA LA NOCHE

Frente a la taza de café descansa un libro; cerca del libro duerme un gato; entre el sofá y la mesita de centro, una mosca se ha quedado pegada a los residuos de helado del día anterior; en el piso, próximo al tapete adquirido en la ciudad de Bangalore, la marca fresca de un par de botas.

La luz solar, como un tubo delgadísimo, retrata cada objeto en medio de la oscuridad del encierro perpetuo. Uno a uno, dichos objetos, van tomando dimensiones que el ojo natural no puede percibir: la pluma convertida en espada, la cava transformada en guarida, el cenicero una estrella, la rosa una gota de sangre…

Sin embargo, entre las once y las doce de la medianoche, un largo suspiro se levanta tras las cortinas; su palpitar pareciera más un gemido que un aliento. El corazón latiente depende de la noche, tanto como de las cortinas convertidas en pericardio.

Luego, a su debido tiempo, el silencio… que parece durar lo que dura la eternidad.

Luego del silencio, la misma historia contada mil veces.

Luego, entre la historia contada mil veces y el silencio, la mujer cruza la calle con la mirada clavada en el ventanal oscuro y vacío…

JORGE PACHECO ZAVALA

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