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José Juan Cervera
Hay corrientes subterráneas que, cuando salen a la superficie, arrastran el cuerpo inerte de quien se viera privado de animar con ellas las últimas gotas de una resistencia que sucumbe en la sequía de una sed insatisfecha.
Su discurrir entre meandros sombríos y profundidades voraces suma combinaciones que nutren apetencias y olvidos, expuestos a la indiferencia de una bóveda celeste que acoge la condensación de sus aguas, hasta tornarla en saeta que el viento conduce para poner a prueba la medida de su fuerza.
Entre su manantial de origen y los bordes de su destino se extiende un abatimiento que deseca el curso de sus afluentes.
Al descubrir sus venas de sutil frescura, el acaparador de bienes diseña un plan para almacenarla y sumergir en ella el peso tosco de su codicia.
Diluida en torrente que anuncia su camino, reverbera una señal venturosa que un temperamento cálido recibe como beneficio del azar.
Cuando brota del subsuelo, riega la desolación postrada a cielo abierto, en espera de ver retoñar las fibras de una conciencia colectiva.
Por fin, aflora entre grietas dispersas en suelo bronco; así corre sin medir la aspereza del terreno, como la noche que tiñe el rostro de las doncellas en busca de plenitud.
Esparce su sabor amargo en las vertientes que el paisaje ofrenda, hasta fundirse en el sueño que inmoviliza a los guerreros viejos, hundidos en los despojos de una gesta que escatima su gloria.
Por qué apartarse entonces de las desdichas ajenas, si salpican con tino inexorable las vigilias que ciñen imperiosas distancias y delirios.
El flujo nacido en la sombra revela su composición eterna cuando la sangre impregna el velo de congojas secretas.
