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Rosy Murillo
El olor a canela inundaba la casa en cuanto mi mamá se disponía a cocinar arroz con leche.
Tengo recuerdos de aquellos días cuando me sentaba en una sillita roja, junto a la estufa, viendo cómo burbujeaba la olla mientras ella cantaba bajito.
Afuera llovía mucho y el techo de teja con su opaco color rojo iba contando así su propia historia en cada gota.
Los años pasaron.
Mi mamá Celia faltó aquel invierno. Mis recuerdos vinieron como enjambre de abejas entre el dulzor de una miel amarga.
Al entrar a la cocina, vi entre mis recuerdos la mesa. El mantel estaba un poco quemado por una vez que se le olvidó que el comal estaba caliente, pero seguía ahí, como todo en la casa, imperfecto pero querido.
No recuerdo si ese día estaba triste o feliz. Sólo sé qué ese arroz con leche sabía a hogar, a la sazón de mamá.
